El cuaderno del bibliófilo

Poema a dos lobos, salvajes como las orquídeas

2010-12-09T17:48:00.017Z

Actualizo, ya que si no en cualquier momento las páginas de este cuaderno serán borradas del servidor y es que, parece mentira, pero a falta de unos días, este blog cumple ya cinco añazos. Ella y yo hace cuatro años que nos conocimos. Bien podría ser una de las últimas veces que escriba en él. Tengo aún notas apuntadas aquí y allá para escribir una extensa entrada, ya aparecerán de entre maletas aun por vaciar que guardan cuartillas y cuadernos.

De momento, en lo que nos ocupa ahora, sobre eso nada estaba escrito. Todo comienza así. La verdad es que debo a la conjunción de una vieja amiga y al encanto de que en nuestro universo no haya hecho falta que dos personas se digan continuamente que se gustan, para que lo sepan, la conquista de unos versos.

¿Qué contar sobre este poema que no haya dicho en persona ya? Que me gusta pensar que es como el jazmín que florece en silencio de noche, como en un abrazo en calma, hermoso a la manera de la luna, producto de una pasión a la que los siglos le fueron como las horas. Que ha sido, que ocurrió, como siempre quisimos que fuese, tan pequeño como una canción, bebiendo vino, matando el tiempo, echándole un pulso al destino. En definitiva, mala o buena, que es una apología orgullosa, declarada y valiente a lo casual.

La excesiva familiaridad, con el tiempo, engendra desprecio, dicen que el amor o la pasión no siempre mueren de hambre, pero sí de indigestión. Nada más bonito que el respeto entre dos soledades, léase individualidades, que se abrazan. No todo es bailar juntos bajo las estrellas sobre arena blanca cerca de antorchas encendidas y altas palmeras, a veces siento que una mujer no siempre quiere un príncipe azul (muchas se declaran abiertamente republicanas), sino un lobo feroz que se levante con un hambre feroz por las mañanas y decida comenzar con ella el desayuno, un lobo feroz que, como en el cuento de Caperucita, sea de grandes ojos para mirarla más salvajemente y mejor, que, como en el cuento, la escuche mejor. ¿Por qué si no iba a dejar comérsela Caperucita?

No suelo escribir versos estando en el tranvía, mucho menos sin un papel delante, así que es probable que necesite sus correcciones en mayor o menor medida y yo no me ocupara de ello.

P.D: Lo de no hacer público lo que ella llama “mi regalo” no es por celo de mi chavala, que, tal y como dije, sabe que soy un aficionado ferviente a ella y me apasiona ser incapaz de resistírmele. Hay que añadir que por aquel entonces rondaba y merodeaba esta dirección un gato peligroso…

Mila, mi lupita linda, espero que a ti también te guste. Todo lo que he sido y todo lo que me ha hecho ser quien soy, eres tu quien lo disfruta. Búscame esos pasajes o acabaré las navidades por Tenerife o hasta por Fuerteventura, que siempre será algo menos exótico. Por cierto, asusta lo mucho que te lo has currado, es difícil escuchar The Fountain y no pensar en ti, volveremos a ver la peli.

En otro orden de asuntos, escribí un relato para un concurso homenaje a Alberto en el que no se me dejó participar, no sé que le hubiera parecido a él, el texto se que le hubiese gustado, quizá lo haga público. Si no, sabed que ya sabéis a quienes os sigo leyendo asiduamente. Amor para todos, desde un pequeño blog al servicio de la literatura… ¿Pues cómo distinguir el mero afecto o apetito de la auténtica pasión? ¿O será que el arte eleva el apetito al nivel de la pasión? De tal forma que, como dos amantes, se vuelven indistinguibles el uno de la otra, como seguro, sé, ya habrá pensado alguna, algo romántica, escritora antes que yo.

No necesariamente el fin de la injusticia a la sombra de un adiós

2009-09-13T14:19:00.004+01:00

Siempre me ha encantado mi vida, pero no siempre ha sido como ahora. Puede que aquello otro, todo aquello, empezara en el antiguo Parque García Sanabria, hacia 1997, en el arcaico banco de piedra, siempre vacío, engullido por las irrefrenables enredaderas del desdén, donde día tras día, una vez hubiera el crepúsculo traspasado el umbral de la noche, nos sentábamos. Si había un emplazamiento mágico en Santa Cruz de Tenerife, ese era aquel, con reminiscencias del pasado en medio de un presente que en alguna ocasión nos parecía poco atractivo. Allí fue donde descubrí, o, mejor dicho, donde me asaltó la idea de que al contrario de lo que tanto me han dicho, no me considero indeleble y que, al igual que él, filosofo en las esquinas cuando no me queda otro recurso.

¿Por qué seguiré conservando en mi casa la obra de Émile Cioran sabiendo que, a su inocente modo de ver, él vivía el drama incomprendido de un hombre que en ningún momento de su vida pudo olvidar el Paraíso? Sin buscarlo, encuentro entre sus páginas a quien ahora ya no está.

Ya sabéis quien ocupa estas líneas que aquí escribo (que ni testifico como mías ni secundaría). No sería una exageración decir que prácticamente todo lo que firmó hasta el año 2006 teje la historia solitaria de un desamor tan desgarrador e inconsolable como no se ha escrito antes, la de un corazón que no la dejó marchar. Su realidad fue, siempre, el tenue mundo crepuscular de las ensoñaciones románticas (haciendo imposible encontrarle entre la tapicería de desordenadas cuartillas que se amontonaban en su coche).

Me hubiese gustado haber dado salida a aquel largo ensayo sobre su poesía, aunque aflige escribir sobre él, porque en ocasiones se me hacía, y se me hace, muy complicado abarcar su temática desde un punto de vista positivo, a la vez que intento, e intentaba, ser lo más veraz posible. Y es que hasta los textos a aquella otra, no dejan de ser una reminiscencia depurada de los que escribiera pensando en esa primera.

De no haber muerto tan pronto, solo se puede intuir que destino le aguardaba. Su muerte es el comienzo de su leyenda, de poeta enamorado de un eterno penar, que, en buena parte, había comenzado ya a circular en vida. Caminaba entre los vivos, ciertamente, pero, en más ocasiones de las que me hubiese gustado, su alma entristecida deambulaba por mundos dolientes de los cuales emergía para traernos sus textos, pedazos de su padecimiento personal, motivo suficiente para forjar una nebulosa imagen de escritor de alma inconsolable, que se concebía a sí mismo a la manera de un ángel caído que se acordase con nostalgia de los cielos. Estremece pensar que una parte de lo que hoy nos hace disfrutar de él fuese lo que acabó con su espíritu, quebrándolo.

No negaré que es momento, aún más ahora de lo que lo era en aquel instante decisivo, de prólogos a libros no escritos. Apuntado queda en algún lugar que “hay personas aparentemente normales, pero que, de una manera u otra, se ven obligadas a sufrir pequeñas e invisibles tragedias que les hacen sentirse excepcionales. Una parte de cada una de ellas, quizá, querría ser verdaderamente normal y no enfrentarse, y abrazarse, a la soledad, al dolor o a la muerte como lo hacen. Con un gran dolor, escondido o no, de alguna manera saben ver y sentir el dolor que nadie más ve y la soledad que nadie más puede adivinar”.

Su herida le latía como un segundo corazón, en ella se encontró a sí mismo, en ella se fortaleció, porque, como me dijo en una ocasión una mujer a la que guardé gran cariño, el animal viejamente herido es peligroso, pues sabe que puede sobrevivir.

La Íntima Verdad por Francisco Ángel Montoya Sánchez

2009-04-03T12:23:00.006+01:00

Escribe Ambrose Bierce que la noche está hecha de promesas de amistad eterna, pero que toda cosa terrestre tiene un fin, que el cambio es la única ley inmutable y eterna (si no, una legión ingente de lidias que se llaman Carolina, patricias que se llaman María y manuelas que se llaman Paula, os lo pueden corroborar).

La íntima verdad

Cuando yace desnuda, vibrante, temblorosa,
en la calidez de sus muslos redime al genio el mundo.

Quienes me conocéis bien, me llamareis narcisista, y no os equivocareis al hacerlo, pero no sólo ante mi reflejo veo grandeza, sino que también se reconocerla en quienes me rodean, y es eso lo que me convierte en tan buen amante. Ya que en un mundo donde hay tantos que se dedican a repartir pesadillas, es buen consejo agradecer a quienes nos hacen soñar, el motivo egoísta de estas líneas es procurarle algunos pocos y modestos versos a ella, una perversa y gatuna felina traviesa a la que no me importaría volver a conocer una y otra vez. Y es que si alguna vez, al mirarme con sus grandes ojos vidriosos, de cachorro, esos mismos ojos que habrán visto el alma de tantos hombres enamorados, le he dicho que es una niña mala; es a la manera en que la perla es una enfermedad de la ostra, pues guarda, en el cuerpo de una de esas exóticas pequeñas bellezas eslavas, el alma subversiva y desafiante de un viejo rockero.

Gatita mía, pantera en celo,
Así quiero sorprenderte yo al alba,
Desnuda, vulnerable y libidinosa,
Como asalta un tigre a su presa,
Sintiéndote estremecer contra mí,
Porque, con honestidad, sabes,
El amor es para los poetas;
No te amo, yo a ti te deseo.

Una caricia, un mordisco sutil,
El azote de una mano firme
Y la eternidad efímera del ahora
Se conjugan en un sueño sin ensueño
En esta suave y húmeda desnudez,
De obscuridad hecha lascivia,
Para que se junten nuestros cuerpos,
Sin negación, en honda entrega.

Miércoles, 4 de marzo de 2009.
F. Montoya.

El Leteo por Charles Pierre Baudelaire

2009-02-08T01:07:00.007Z

Ordenando la mesa de mi escritorio he encontrado un envejecido cuaderno de viaje en el que escribía durante una de las numerosas estancias en la que para mí no dejará de ser una auténtica tierra de contrastes. En él, además de conservarse curiosas anotaciones de la obra de Diógenes Laercio, reflexiones personales sobre la región y sus gentes, analogías no muy rebuscadas con El conde Lucanor de Don Juan Manuel y apuntes sobre el Arte del buen vivir de Schopenhauer, leo sentimentalismos como el que aquí reproduzco:

Antes, hace años, me resultaba complicado escribir sobre la pasión, ahora mismo me resulta imposible hacerlo sobre todo aquello que no pueda dejarse impregnar por ella. Me despierto creyendo que estoy en África, que estás a mi lado… Y no es cierto.

Pienso en ti, mi bella tenebrosa, diosa de madera de ébano. Pienso en tu mirada inundada de las luces de Oriente, en tus apacibles ojos obscuros, que aunque negros como la noche, son más hermosos que el día.

Por muy ocupado que esté, no me olvido de ti. Confío sepas disculpar que ya no te llame muy a menudo, pese a que sigo amando escuchar tu dulce voz plagada de sonrisas. En serio, te prometo que no te olvidaré jamás.*

Me encantan las historias cerradas con un final feliz. Algunas mujeres suponen que los hombres confundimos temporal con insignificante (Ginger, si la mujer perfecta existe, seguro que tiene algo de tu espíritu). En cambio, son, estas historias, las que producen un recuerdo incorrupto, hermoso e impagable, aunque esa temporalidad pueda durar años. Y es curioso que así ocurriese en un momento en el que aleteaba en mi cabeza la idea de desarrollar un poema que no cantase del viejo tema del amor, sino que mostrase su embrujo, el engaño que entraña y los diversos artificios que maquina para poseer el alma del enamorado. En consecuencia, me pregunté, en aquel entonces, cuál sería el modelo idóneo sobre el que tejer la obra, o quizá fue la experiencia en el amor ofrecida por uno de estos espectros de la noche, ejemplar exótico de femme fatale francesa, el pretexto que me llevó a sentir la necesidad de emprender la producción de esos versos que nunca terminé, dejando la lírica para profesionales de “almas infelices” que proponían “meter barcos en botellas” (gracias, Alberto), sobretodo habiéndolo hecho tan maravillosamente bien Charles Pierre Baudelaire:

LOS DESECHOS
Poemas censurados en 1857

EL LETEO

"Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,
Tigre adorado, monstruo de aire indolente;
Quiero enterrar mis temblorosos dedos
En la espesura de tu abundosa crin;

Sepultar mi cabeza dolorida
En tu falda colmada de perfume
Y respirar, como una ajada flor,
El relente de mi amor extinguido.

¡Quiero dormir! ¡Dormir más que vivir!
En un sueño, como la muerte, dulce,
Estamparé mis besos sin descanso
Por tu cuerpo pulido como el cobre.

Para ahogar mis sollozos apagados,
Sólo preciso tu profundo lecho;
El poderoso olvido habita entre tus labios
Y fluye de tus besos el Leteo.

Mi destino, desde ahora mi delicia,
Como un predestinado seguiré;
Condenado inocente, mártir dócil
Cuyo fervor se acrece en el suplicio.

Para ahogar mi rencor, apuraré
El nepentes y la cicuta amada,
Del pezón delicioso que corona este seno
El cual nunca contuvo un corazón."

Charles Baudelaire (Traducción de Luis Alberto de Cuenca, 1999), 1857.

*El original está en francés y ya quienes me hayan escuchado hablar en dicha lengua sabrán lo ñoño que me pongo cuando pienso en francés. Pienso que cuando se piensa en francés uno se vuelve un poco Nerval o un poco Baudelaire.

Simplifica. Eficacia y honestidad.

2009-01-27T21:52:00.002Z

Si algo funciona, ¿por qué abandonarlo? El camino perfecto solo es difícil para aquellos que eligen y escogen. El hombre que es simple y claro no escoge. Lo que es, es. Cumple con sus deberes de una forma natural. La vida o el arte nunca deben de ser ornamentación o embellecimiento.

¿Cómo pueden existir métodos y sistemas para llegar a algo que está vivo? Hacia aquello que esta estático, fijo, muerto, puede existir un camino, un sendero definido, pero no hacia aquello que está vivo. No reduzcas la realidad a una cosa estática y luego inventes métodos para alcanzarla.

No existe una enseñanza fija. Todo lo que puede proporcionarse es una medicina apropiada para una enfermedad concreta. Concentrarse exclusivamente en cualquier aspecto particular de la misma empequeñece la vida. El encerrarse en lo físico lleva al engreimiento y a la rigidez y a perder lo sutil y delicado, el limitarse a lo intelectual conduce al idealismo y a lo exótico y le falta eficacia y visión de realidad.

La especialización excesiva aumenta la debilidad. La retórica y la sofisticación no sirven. Se ha de escribir, se ha de hablar, ha de moverse directa y honestamente. El arte, las destrezas, caminan cada día. No tienen líneas ni límites definidos, tan solo aquellos que tú mismo hagas. El arte sin arte es el arte del alma en paz, como la luz de la luna reflejada en un lago profundo. El último propósito del artista es usar su actividad diaria para llegar a ser un maestro consumado de la vida y así dominar el arte de vivir.

Conócete a ti mismo. Conocerse a sí mismo es estudiarse a sí mismo en acción con otra persona. El luchador debe siempre luchar sin mirar ni atrás ni a los lados. Debe librarse de los obstáculos en su movimiento hacia delante, emocional, física o intelectualmente. No toma caminos sinuosos. Sigue una línea recta hacia el objetivo. La simplicidad es la distancia más corta entre dos puntos.

La consciencia se da sin elección, sin pretensión, sin ansiedad; en este estado de la mente existe la percepción. La percepción por sí misma resolverá todos nuestros problemas. Olvida las emociones, no forman parte de la ecuación. Dentro de un alma absolutamente libre de pensamientos y emociones, ni siquiera el tigre encuentra espacio para clavar sus garras.

La consciencia de sí mismo es el mayor obstáculo para la ejecución correcta de toda acción. Un esfuerzo correcto es realizar las acciones de tu vida a la velocidad de crucero, a la velocidad crítica constante que pueda mantenerse. Es preciso no retrasar las grandes empresas sino ejecutarlas sin dejar de contar con la parte que la fortuna tiene sobre todas las realizaciones humanas. La única manera de asegurarse de que se va a llevar a cabo algo es haciéndolo, sin dilación, al punto que pase por la mente.

Ten la idea de dominar la voluntad. Olvídate de posibles victorias y derrotas, olvídate de orgullos y de dolor. Deja que tu rival roce tu piel y tú aplastaras su carne, deja que aplaste tu carne y tú romperás sus huesos, deja que rompa tus huesos y tú tomarás su vida. No te preocupe el salir a salvo.

No te aferres a lo que tienes. Después de dominarlo, tienes que abandonarlo y encaminarte a un nivel superior. Es como la barcaza que te lleva a cruzar el rio. Una vez en la otra orilla, no la cargues en tu espalda. Simplemente sigue adelante. Si crees que algo es imposible, tu lo harás imposible. La simplicidad nos enseña a no mirar hacia atrás una vez que el curso está ya decidido.

Ivo, amigo, trae los guantes cuando vengas a verme este mes a Tenerife, que el vino lo pongo yo.

Insomnio por Francisco Ángel Montoya Sánchez

2008-12-17T14:43:00.014Z

Insomnio

In Memoriam E. A. Poe.

-No debo dormir -se repetía-.

De que aquellos ojos profundos de mirada insostenible lo estaban esperando en el vacío de sus sueños, se encontraba convencido. Y esto le provocaba un sentimiento de terrible angustia.

Incluso a él, que entendía la venganza como propia de los espíritus excelentes, la tortura a la que estaba siendo sometido se le antojaba como la más cruel y desmedida de cuantas puedan ser imaginadas.

Prefería contemplar la descarnada Luna, como ojo demoníaco entre la negrura envolvente del abismo enlutado, y su palidez inmaculada cuya blancura es más siniestra que las tinieblas de lo subterráneo, a abandonarse a merced del sueño.

Muchos y muy lánguidos fueron los gemidos de las entrañas del alma que esta inquietud le arrancó, llegando a ensordecer el susurro de la soledad, asfixiando los versos de la elegía que el silencio entona. Y muchas fueron las noches que pasó sin dormir intentando entregarse a repasar viejas páginas roídas sobre historias olvidadas.

Pero grande era la pena que cubría su pensar. Sentía como sobre su cráneo descansaba el peso de toda una existencia.

Si se le hubiese preguntado, con toda seguridad hubiese respondido que esa mirada no era humana. Que se trataba más bien de negras agujas que se enterraban en las más hondas profundidades de su voluntad. O quizá mas probablemente, de un espejo entre llamas que arrancaba las imágenes más mezquinas de su ser.

Con toda seguridad hubiese respondido que esa mirada era propia de una forma de vida mucho más antigua y poderosa. Que ya era remota cuando el mundo aun era joven.

-Ella estará allí. Aguarda su momento -se decía-.

Y tras perder la cuenta de sus días de vigilia, haciendo ya horas que se le hubo extraviado en los laberintos de su consciencia la razón, la cadena de alaridos que vociferó fue tan atroz que más no lo habría sido si el abismo se hubiese abierto para liberar la angustia de los condenados. El clamor de lamentos solo fue sofocado para proferir con aterrador tono “¡Vete, vete!” mientras, dando vueltas, sacudía manotazos a su alrededor de modo, en apariencia, arbitrario.

A causa de su doliente estado, en un dinamismo marcado con un amargor y una distorsión mayores aun que los que el mármol eternizase en Laocoonte, se le tornó la expresión.

No encontrando manera alguna de aplacar la inclemente ansiedad que le mortificaba, se puso a beber hasta que la embriaguez le hubo derribado al suelo. Finalmente, y poco antes de quedarse dormido, balbuceó para sí mismo: “¡Que no haya tiniebla!”.

Su mirada se ahogó, fue a morir a los párpados de la aurora de otro mundo. Sintió, con un sentir obscuro y abismático, como se hundía en esos ojos negros hasta la entraña que tanto temía. Nada, muerte y vacío, era todo lo que acababa por ser reflejo de aquellas negras pupilas. Se tornaba en abismo todo lo que aquellos ojos contemplaban.

Saboreó amargamente su alma en la boca. Solo caída hubo después, violenta y profunda, con un caer veloz y prolongado que parecía no tener final.

Fue encontrado al par de días completamente aplastado contra el suelo, en igual forma a la que se encuentra a los que caen desde inmensas alturas. Entre cuerpo putrefacto pleno de morbidez y desecho desgarrado que hubiese hecho las veces de canapé para una gran rapaz, era su cadáver. Su olor era el del vaho sangriento de mil fúnebres festines.

“De nier ce qui est, et d’expliquer ce qui n’est pas”

Jean-Jacques Rousseau (1712-1778)

Acabose de redactar este devaneo el 9 de octubre de 2003, víspera del cumpleaños de Akina, de la que espero no pueda librarse nunca mi sombra.

F. Montoya.

Poesía o El Inmortal Anhelo de Inmortalidad por Francisco Ángel Montoya Sánchez

2008-08-28T05:54:00.004+01:00

Este espacio, al que un buen día titulé El cuaderno del bibliófilo, va camino de cumplir tres años de existencia. Nació con el firme propósito de atestiguar y clasificar de modo detallado los ejemplares más antiguos de mi biblioteca. Ha sido espectador silencioso de viajes, noviazgos, devaneos y amoríos, así como de la muerte de uno de los mejores amigos, auténtico compañero de aventuras, del que aquí suscribe.

Mucho ha llovido, la foto de un servidor ha ido envejeciendo con el tiempo. También ha cambiado la prioridad de mis intereses. En la actualidad, parte del tiempo que pasaba entre libros, lo consumen otras actividades como el deporte. No me planteo, aun, substituirle el nombre a esta bitácora que aquí leéis, aunque cualquier sugerencia sea cordialmente bienvenida.

Para la ocasión, sirviendo de aniversario, recupero unos antiguos versos que espero os sean propicios al momento.

Poesía o El Inmortal Anhelo de Inmortalidad

“Detrás del ansia de inmortalidad personal está la afirmación del yo”

Profundos zafiros negros
Que a solas con mi alma,
Noches enteras habéis vivido;
En el silencio de vuestra mirada
Quisiera eternizarme
Y prolongarme, así,
A lo inacabable del tiempo.

Del tiempo en que vida y muerte
En trágico abrazo se unan
Haré renacer el infierno de mi interior
En vosotros, ojos oceánicos,
Y es que vuestra mirada de eternidad
Es una especie nueva de mutismo,
Profunda como mil noches.

Lunes, 4 de diciembre de 2000.
F. Montoya.

Con La Simple Palabra por José Ángel Buesa

2008-06-27T06:32:00.003+01:00

Hace tiempo que no escribo la reseña de ninguno de los más antiguos volúmenes de mi biblioteca, quedan muchos a la espera, pero precisamente por antiguos, siempre se les antepone algo más actual. Me dispongo a redactar un texto sobre un viejo compañero y, al recordarle, siempre me vienen a la mente esos versos de Buesa que el tanto gustaba de dedicar a nuestras compañeras de clase en el colegio.

Porque soy un sentimental, yo antes habituaba dedicar todo cuanto escribía a aquella con quien en ese momento mis horas se sintieran en compañía. Ya fuese a ti, que prometiste, como en aquella carta, que sería el único que besaría la constelación de pecas de tu pecho; a ti, que tuviste que disimular con maquillaje aquel mordisco que dejé en tu cuello; a ti, que no te molestaste en cubrirlo y mostraste ufana en el trabajo aquel que dejé en tu hombro; a ti, con quien acostándonos aun de día, el alba llegaba sin habernos dormido; o a ti, cuyos hermosísimos ojos negros y almendrados, que acostumbraban atesorar el brillo propio de una gema labrada, lloraron por mi causa tantas noches sin ser yo consciente de ello. Afortunadamente me curé del romanticismo... O, quizá, este ya tan enfermo que ni siquiera me dé cuenta de ello.

Con la simple palabra de hablar todos los días,
que es tan noble que nunca llegará a ser vulgar,
voy diciendo estas cosas que casi no son mías,
así como las playas casi no son mar.

Con la simple palabra con que se cuenta un cuento,
que es la vejez eterna de la eterna niñez,
la ilusión, como un árbol que se deshoja al viento,
muere con la esperanza de nacer otra vez.

Con simple palabra te ofrezco lo que ofreces,
amor que apenas llegas cuando te has ido ya:
quien perfuma una rosa se equivoca dos veces,
pues la rosa se seca y el perfume se va.

Con la simple palabra que arde en su propio fuego,
siento que en mí es orgullo lo que en otro es desdén:
las estrellas no existen en las noches del ciego,
pero, aunque él no lo sepa, lo iluminan también.

Y así, como un arroyo que se convierte en río,
y que en cada cascada se purifica más,
voy cantando este canto tan ajeno y tan mío,
con la simple palabra que no muere jamás.

José ángel Buesa.

Sin Luz Entre Dos Luces por Francisco Ángel Montoya Sánchez

2008-06-18T23:31:00.004+01:00

La pasión por los libros, al igual que la que siento por las mujeres, casi siempre, me ha supuesto una inmensa fuente de satisfacciones y alguna rara vez, de disgustos o simples desengaños. También, la creación literaria tiene mucho de estar enamorado. Los escritores, a menudo, van tejiendo en su imaginación nuevos versos o renglones aun cuando más alejados se encuentran del papel, tal como ocurre en esos primeros galanteos juveniles en los que la amada se convierte en objeto de devoción, a la que se evoca en la distancia. Se parece al amor en el rememorar el pasado y en construir el futuro. Si bien Pessoa adelantaba que el poeta es un fingidor, la mejor literatura es, al igual que lo son los mejores idilios, devota de la verdad, aunque con frecuencia empiece por mentir con el objeto de mostrar sus encantos a quienes la desconocen. Para el idealista muerto, cuyo fantasma, en ocasiones, sigue habitándome, ella, que la soñaba ya antes de saber siquiera que existía, fue una de las mentiras más hermosas de mi vida. No en vano, se ha dicho que el paraíso no está en el cielo, sino en la boca de la mujer amada. Esto es así aun a costa de una memoria triste. Unamuno nos recuerda que los amantes no llegan a amarse con dejación de sí mismos, con verdadera fusión de las almas, y no ya de sus cuerpos, sino luego que el mazo poderoso del dolor haya triturado sus corazones mejiéndolos en un mismo almirez de pena. Uno de los simbolistas franceses escribió "Un beso me mataría si la belleza no fuera la muerte..."

Sin Luz Entre Dos Luces

“Somos el sueño de una sombra, vestigios trémulos
de un sereno mar de abismos tormentosos”

Aun cuando hasta el haberte perdido,
Rompiendo antiguos versos, perdiera;
Porque solas cenizas quedaban
Donde otrora ventura hubiese,
Ya que alma y corazón me arrancaste,
Para quien con triste amor te quiso,
Fuiste la más hermosa mentira.

Fuiste la más hermosa mentira
Jamás soñada en vigilia alguna;
De la desnudez de tu mirada
Eran figura eterna las estrellas,
Del profundo latir de nuestro amor
Guardan memoria viejos cuadernos
Que no olvidan, con esto, un olvido.

Domingo, 6 de abril de 2008.
F. Montoya.

Mémoires de Casanova, Histoire de ma Vie por Giacomo Casanova

2008-06-09T01:57:00.015+01:00

Mémoires de Casanova, Histoire de ma Vie

Editions du Rameau d’Or.

Paris, 1950.

Encuadernación rústica.

Primer tomo, 216 páginas.

Segundo tomo, 232 páginas.

Tercer tomo, 232 páginas.

Cuarto tomo, 252 páginas.

Quinto tomo, 242 páginas.

Sexto tomo, 260 páginas.

Séptimo tomo, 246 páginas.

Octavo tomo, 280 páginas.

Noveno tomo, 280 páginas.

Décimo tomo, 250 páginas.

Undécimo tomo, 230 páginas.

Duodécimo tomo, 232 páginas.

Adornos de encuadernación en color. Edición limitada a 1200 ejemplares. Impreso en color. Láminas fuera de texto. Edición sumamente ilustrada, con acuarelas coloreadas a mano por Jacques Touchet. Muy bien conservado.

Sinónimo de seductor desprejuiciado, de conquistador irresistible, de maratonista del sexo. Intelectual que aspiró al goce en todas sus formas, sin verse afectado por escrúpulos morales. Uno de los personajes más controvertidos y peor conocidos de la edad moderna. Viajero literato, autor de la novela Ikosameron, que recorrió en su vida más de 65.000 kilómetros, primer y único bohemio en realizarlo. Embaucador profesional, ser avispado lleno de astucia para manipular la verdad, que vivió acorde con su tiempo, época de luces y sombras, pese a retratarlo con una inteligencia superior, propia del conocimiento de un hombre de nuestro siglo.

Giacomo Casanova, Señor de Seingalt, fue fiel a sus ideas y nunca cejó en su empeño de descubrir nuevos confines. Veneciano cosmopolita que daba y recibía placer, queriendo el todo y considerándolo desde la variedad, por lo que pueden llegar a considerarse sus aventuras sexuales como complemento de una absorción completa del espacio.

Llegó a muchas y variadas cortes europeas y siempre estuvo a la altura, pasó de Constantinopla a Londres sin parpadear. Casanova es el exceso humano, fue la pluralidad personificada, ejerció como violinista, novelista, historiador, poeta y traductor, sin esconder su sabiduría bajo el habitual manto de la seriedad que se supone han de tener los intelectuales. Su compromiso era con la vida, se convirtió en el más grande conocedor del alma humana de su tiempo. No en vano, cuando se evoca el nombre de Casanova, viene a la mente, inevitablemente asociada, la imagen del seductor por excelencia.

Recibió el título de doctor en Derecho a los diecisiete años. Su vasta instrucción llegó a abarcar diversos campos, sin embargo ha pasado a la posteridad como amante. En los treinta y nueve años que de vida amorosa describe, estuvo con ciento veintidós mujeres. Mujeres de las que Casanova se enamoraba, con pasión, de verdad. Mujeres que siempre conservaron de él un recuerdo dulce y nostálgico, pues el terrible y disoluto seductor era un amante magnánimo y tierno.

La vida de Casanova es una vida inquieta, dinámica, despreocupada y plagada de excesos. Viajero infatigable, aventurero. Conoció la prisión en los Plomos, la riqueza y la ruina. En sus últimos años, recluido en el castillo de Dux, en Bohemia, emprende la ardua labor de redactar su biografía. Con una excelente memoria, Casanova se dispone a escribir sus recuerdos, tarea a la que dedicó trece horas diarias, dejando unas memorias que, aun no siendo completas, ocupan tres mil setecientos folios, en las que se recogen confesiones de una enorme sinceridad, retratándose tal y como se ve a sí mismo.

Ludwig Tieck hizo un dictamen entusiasta de sus memorias y los editores publicaron una versión en alemán del original escrito en francés. El también escritor de literatura fantástica Arthur Machen, las tradujo íntegramente al inglés. Llegó hasta a dudarse de la autoría del propio Casanova, atribuyéndola al mismísimo Stendhal, con lo cual se reconocía su valor como obra literaria.

Requiem por Morfeo por Alberto Pacheco Modino

2008-03-18T01:36:00.007Z

Este fin de semana ha fallecido Alberto Pacheco Modino, al que he querido muchísimo, le guardo un gran cariño. Su madre es también como una madre para mí. Asimismo, ambos me han conocido honda y sinceramente, al punto que llegó a convertirse en mi único verdadero confidente, no sabiendo muy bien con quien hablar de lo sucedido, si con todos o con nadie, pues en cualquier otra circunstancia lo hubiese hecho con él.

Lo contaba entre mis mejores amigos y me halagaba enormemente que me considerase como a un hermano. Pasamos muchas tardes dedicados a continuas reflexiones, en ocasiones, banales, en otras, importantes.

Alberto me hizo prometerle, ante su mirada profundamente amable, que el día que no estuviese, que aún vive y no está muerto, le escribiría, incluso a vuela pluma, unas líneas, por malas que fuesen. Pues además de ser unánimemente querido, amaba la literatura, como él decía, con todas sus fuerzas. Se consideraba bibliófilo pobre y poeta a ratos perdidos y se enorgullecía de que su vida nada tuviese que envidiar a la de cualquier personaje de las narraciones de Chejov. Era de la opinión de que no con el cuerpo mueren las grandes almas. Encontraba en esta, la literatura, también en esta vida, un modo de burlar a la muerte y quedarse entre nosotros.

Vivió plena y apasionadamente para quienes lo conocemos. Cada instante de su vida fue único e irrepetible. Somos deudores suyos en la medida en que, nos ha dejado un recuerdo cuya belleza con nada se puede pagar, formará parte para siempre de nuestras vidas.

Él mencionaba con orgullo y notoriedad, como uno de los mayores logros de su vida, que su padre supiese haberlo reconocido como escritor. Y es por esto que aunque él hubiese preferido a José ángel Buesa o a Pablo Neruda, a los que leía ávidamente, no podrían encontrarse mejores versos para despedirlo que los que en una ocasión él mismo escribió, por lo revelador de su comienzo y el sentimiento que contienen, en los que aún puedo imaginar su sonrisa diciéndome “te he robado unas palabras”.

Réquiem por Morfeo

Sentiría abandonar esta existencia vulgar, como de poeta arrepentido, y perderme en el abismo inconcluso de un sueño. Sabiendo que la vida no es más que un circo de cenizas y piedra. Abandonarme pues a lo inacabable del tiempo y dejar de sentir ese aullido en mi pecho, ese maldito sonido estridente que tortura mis sentidos, que aturde mi alma y me emborracha entre alaridos para hacerme saber que aun sigo despierto. Seria como volar lejos en busca de una mentira que calmase mi sed de victoria, que engañase a mi razón y así encontrar la paz en alguna parte de este exilio, en mitad de este olvido con el que me has obligado a envejecer.

Pero cuando la noche cae sobre mi espalda, a esa hora en que mi alma se instala entre la soledad y el miedo, creo ver tu nombre trepando incesante mi pared, atrapando cada instante de tu ausencia para arrojar, despiadado, tu recuerdo sobre mi piel.

Y ahora que mi voz no se mezcla con tu viento
Y tampoco mis manos sacian ya tu sed
Mi sueño se sabe ya más que muerto
Y a la muerte de Morfeo sigue el alba de mi hiel.

Alberto amaba tantísimo la vida, la afirmaba tan enérgicamente, que en ocasiones era incapaz de concebirla como imperfecta, no aceptando las condiciones en que se le ofrecía. La existencia de Alberto es la historia de una victoria. La de unos padres que engendraron a uno de los seres más queridos por nosotros. La de unos amigos que se sienten felices de haberlo conocido. Allá donde esté, ya sea en las páginas de un cuaderno, Alberto seguirá soñando que se despierta para escribir lo que ha soñado, como reza en uno de sus poemas. Y volverá a repetirnos, con la alegría angelical de su gastada sonrisa, “Comenzar el día nunca es fácil; uno siempre prefiere quedarse en la cama soñando con otra realidad, cualquiera menos la existente. Resulta inquietante saber que todo puede desaparecer en solo una fracción de segundo. Es curioso, pero solo con el hilo de los sueños tejemos las velas con las que el viento del pasado nos devuelve a la realidad. Quiero creer que así, lo que se esta yendo siempre, nunca se va”.

El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha por Miguel de Cervantes

2008-02-22T15:29:00.005Z

El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha

Editorial Ramón Sopena.
Barcelona, 1954.
Encuadernación en tela.

Único tomo, 1052 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados, relieves en color, tapas en tela editorial estampada. Impreso en color. Láminas fuera de texto en reproducción fiel de fotografías con una breve descripción de cada lámina al pie. Edición sumamente ilustrada, incluyendo 46 fotografías y 6 cuadros de Carlos Vázquez, así como 50 dibujos y una lámina de Palao. Bien conservado.

Obra, cumbre literaria del escritor Miguel de Cervantes, de obvio influjo en los procedimientos y técnicas que ensayó toda la novela posterior, aquí acompañada por diversidad de fotografías e ilustraciones de distintos autores, en una particular edición, que incluye el atractivo añadido de las pinturas al óleo de Carlos Vázquez, quien fuera condecorado con el Águila Roja de manos del Emperador de Alemania y nombrado Caballero de la Legión de Honor en el tiempo en que realizara el retrato de Raquel Meller, en El Relicario.

Voy A Escribir Un Libro por Luis Alberto de Cuenca

2008-02-21T05:09:00.004Z

Se cuenta más de un año desde la última entrada escrita en este cuaderno. Mientras el tiempo observa el cambio que pueda adquirir este espacio o atiende, acaso, la continuidad de reseñas periódicas, añado un poema de Luis Alberto de Cuenca, al que conocí, tiempo atrás, gracias a su traducción de la fantástica “Le Diable amoureux” de Cazotte, ilustrada por Édouard De Beaumont en la edición publicada por Siruela (que comenzara su andadura con el proyecto editorial de dar a conocer, en primeras traducciones modernas, las joyas olvidadas de la literatura).

Voy a escribir un libro que hable de las (poquísimas)
mujeres de mi vida. De mi primera novia,
que me enseñó el amor y las puertas secretas
del cielo y del infierno; de Isabel, que se fue
al país de los sueños con el pequeño Nemo,
porque aquí lo pasaba fatal; de Margarita,
recordando unos jeans blancos y unos lunares
estratégicamente dispuestos; de Ginebra,
que dejó a Lanzarote plantado por mi culpa
y fundó una familia respetable a mi costa;
de Susana, que sigue tan guapa como entonces;
de Macarena, un dulce que me amargó la vida
dos veranos enteros; de Carmen, que era bruja
y veía el futuro con ojos de muchacho;
de la red que guardaba los cabellos de Paula
cuando me enamoré de su melancolía;
de Arancha, de Paloma, de Marta y de Teresa;
de sus besos, que izaron la bandera del triunfo
sobre la negra muerte, y también de su helado
desdén, que recluyó tantas veces mi espíritu
en la triste mazmorra de la desesperanza.
Voy a escribir un libro que hable de las mujeres
que han escrito mi vida.

Luis Alberto de Cuenca.

De Por fuertes y frontera (1996)

Los Grandes Sitios Arqueológicos por Varios Autores

2007-01-03T03:06:00.000Z

Los Grandes Sitios Arqueológicos
Los Amigos de la Historia, según maquetas originales de Editions Ferni, Genève.
Madrid, 1976.
Encuadernación cartoné.

Único tomo, 320 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados, relieves en color. Impreso en color. Láminas fuera de texto en reproducción fiel de fotografías con una breve descripción de cada lámina al pie. Con cinta de punto de lectura. Muy bien conservado.

En este libro se ha querido presentar, por medio de la palabra y de la imagen, algunos de los yacimientos más conocidos, cuyo estudio es objeto de volúmenes especiales en los cuales se pone de relieve todo lo que la historia de las civilizaciones debe a la arqueología.

Panorama Nacional por Varios Autores

2006-12-29T19:44:00.000Z

Panorama Nacional
Hermenegildo Miralles, Editor.
Barcelona, 1898.
Encuadernación en piel.

Primer tomo, 450 páginas.
Segundo tomo, 450 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados y plateados, relieves en color, encuadernado en lomo de piel con nervios y tapas en piel y tela de época. Láminas en reproducción fiel de fotografías con una breve descripción de cada lámina al pie. Muy bien conservado.

Reproducción fiel de esmeradas fotografías que representan monumentos, templos y edificios notables, así antiguos como modernos, grandes vistas panorámicas, paisajes, escenas de costumbres de la vida militar y marítima, maravillas de la pintura y la escultura y cuanto constituye la riqueza artística, histórica e industrial de España y de sus provincias de ultramar con una breve descripción al pie de cada lámina.

Antes de que acabe el año quisiera señalar uno de los libros publicados por mi amada editorial Jaguar en su colección de literatura de terror fantástico La Barca de Caronte por el profundo sentimiento de asombro que causó en mí; Relatos Japoneses de Misterio e Imaginación, historias lucentísimas, acertadas partes de una impagable antología de culto en el mundo de habla inglesa, que Hirai Taro (apellido, este, emparentado en Japón con el Romeo de Shakespeare) publicó bajo el seudónimo de Edogawa Rampo (transcripción fonética de la pronunciación japonesa de Edgar Allan Poe).

Europa Pintoresca por Varios Autores

2006-12-09T14:05:00.002Z

Europa Pintoresca

Montaner y Simon, Editores.
Barcelona, 1882.
Encuadernación en piel.

Primer tomo, 430 páginas.
Segundo tomo, 348 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados y relieves en color, encuadernado en lomo de piel con nervios y tapas en piel y tela de época. Edición sumamente ilustrada. Láminas fuera de texto. Muy bien conservado.

Descripción general de viajes ilustrada con numerosos y artísticos grabados y redactada por reputados escritores en vista de los trabajos de los más distinguidos viajeros. En su primer tomo los países y regiones incluidos son Italia, Normandía, Bretaña, Alemania, Noruega y Suecia. En su segundo tomo los países y regiones incluidos son Bélgica, Rusia, Constantinopla, Suiza, Ginebra y Reino Unido.

Justo antes de reseñar este libro, buscándola y no habiéndola encontrado en enciclopedia alguna, he añadido a Wikipedia® una posible definición de “Hurí” para quienes tengan interés o curiosidad por la cultura árabe o para quienes sencillamente se vean en la necesidad de descubrir el significado del término.

Novelas Ejemplares por Miguel de Cervantes

2006-11-22T10:52:00.001Z

Novelas Ejemplares

Los Amigos de la Historia, según maquetas originales de Editions Ferni, Genève.
Barcelona, 1973.
Encuadernación en piel.

Primer tomo, 310 páginas.
Segundo tomo, 321 páginas.

Relieves de adornos de encuadernación en dorados, encuadernado en plena piel. Impreso en color. Láminas fuera de texto. Con cinta de punto de lectura. Muy bien conservado.

Entre 1590 y 1612, Miguel de Cervantes escribió una serie de novelas cortas que después acabaría reuniendo en 1613 en la colección de las Novelas ejemplares, dada la gran acogida que obtuvo con la primera parte del Don Quijote. En un principio recibieron el nombre de Novelas ejemplares de honestísimo entretenimiento. Se trata de doce novelas cortas que siguen el modelo establecido en Italia. Su denominación de ejemplares obedece a que son el primer ejemplo en castellano de este tipo de novelas y al carácter didáctico y moral que incluyen en alguna medida los relatos.

El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha por Miguel de Cervantes

2006-11-17T18:43:00.002Z

El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha

Ediciones Dalmau Socías.
Barcelona, 1965.
Encuadernación en piel.

Primer tomo, 460 páginas.
Segundo tomo, 480 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados y relieves en color, encuadernado en plena piel. Impreso en color. Láminas fuera de texto. Edición sumamente ilustrada, con grabados de Gustave Doré. Muy bien conservado.

Obra, cumbre literaria del escritor Miguel de Cervantes, de obvio influjo en los procedimientos y técnicas que ensayó toda la novela posterior, en una particular edición, sumamente prologada, que incluye de forma fidedigna el texto original íntegro que se conserva, así como los grabados al completo que realizara Gustave Doré, el más celebre de los grabadores que la han ilustrado.

Los Sueños por Francisco de Quevedo

2006-10-22T17:15:00.000+01:00

Los Sueños
Los Amigos de la Historia, según maquetas originales de Editions Ferni, Genève.

Barcelona, 1973.

Encuadernación en piel.

Único tomo, 313 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados, encuadernado en plena piel con nervios. Impreso en color. Láminas fuera de texto. Con cinta de punto de lectura. Muy bien conservado.

Obra que consiste en cinco narraciones cortas de inspiración Lucianesca donde se pasa revista a diversas costumbres, oficios y personajes populares de su época. Para la crítica constituyen la sátira más mordaz de la sociedad, y la más extraordinaria en su género, que se ha escrito en lengua española, aunando valor humorístico y gran hondura en el pensar. En la presente edición se han tenido muy en cuenta las magistrales de Aurelio Fernández Guerra y Julio Cejador, aparecidas en la Biblioteca de Autores Españoles y en Clásicos Castellanos respectivamente.

En unas horas he de partir a Banjul, desembocadura del río Gambia en el océano Atlántico, donde irremediablemente no tendré tiempo de mantener actualizado este cuaderno, a mi vuelta continuaré a vuestro servicio reseñando algunos libros.

Se despide atentamente,
F. Montoya.

Historia de Felipe II por Henri Forneron

2006-10-21T01:05:00.000+01:00

Historia de Felipe II
Montaner y Simon, Editores.
Barcelona, 1884.
Encuadernación en piel.

Único tomo, 468 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados y relieves en color, encuadernado en lomo de piel con nervios y tapas en piel y tela de época. Edición sumamente ilustrada. Muy bien conservado.

Obra biográfica, escrita desde el punto de vista francés tomando a España como país íntimamente unido al del autor, en la que se relata la vida de Felipe II de Castilla desde que nace hasta que muere, así como los años posteriores a su defunción. Describe su reinado sobre España, Portugal, los dominios de Italia, los Países Bajos y el Milanesado, y estudia la política exterior del monarca, haciendo especial hincapié en lo concerniente a Francia, además de dedicar numerosos apéndices a cartas y documentos pertenecientes a la época del, en palabras del autor, príncipe de ceremoniosa piedad, silencioso orgullo e indolente paciencia.

Historia de la Civilización del Antiguo Egipto por Jacques Pirenne

2006-10-20T03:36:00.000+01:00

Historia de la Civilización del Antiguo Egipto
Instituto Gallach, Sociedad Limitada.
Barcelona, 1977.
Encuadernación en tela.

Primer tomo, 365 páginas.
Segundo tomo, 313 páginas.
Tercer tomo, 455 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados y relieves en color, tapas en tela editorial estampada. Mapas desplegables en color. Láminas fuera de texto. Edición sumamente ilustrada, incluyendo numerosas fotografías en huecograbado. Muy bien conservado.

Obra emblemática del Profesor Jacques Pirenne, Profesor de la Universidad de Bruselas, Doctor Honoris Causa de la Universidad de Ginebra y Miembro de la Real Academia de Bélgica, es una constante referencia, considerada imprescindible para toda persona interesada en el mundo egipcio, sean especialistas o no, ha sido unánimemente reconocida y admirada por los profesionales de la Egiptología y acogida con enorme interés por el público en general. El texto, de permanente vigencia entre los egiptólogos, aúna el rigor de los grandes trabajos científicos y la amenidad de la mejor literatura, y ha sido sometido a una exhaustiva revisión técnica en la presente edición. El texto original del profesor Pirenne se acompaña aquí de un selecto material gráfico, fotografías, ilustraciones y mapas.

La Celestina por Fernando de Rojas

2006-10-19T02:34:00.000+01:00

La Celestina
Los Amigos de la Historia, según maquetas originales de Editions Ferni, Genève.
Barcelona, 1973.
Encuadernación en piel.

Único tomo, 313 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados, encuadernado en plena piel con nervios. Impreso en color. Láminas fuera de texto. Con cinta de punto de lectura. Muy bien conservado.

Considerada una de las obras cumbres de la literatura española, atribuida íntegramente a Fernando de Rojas, pues la admirable unidad de pensamiento que campea en toda la obra, la constancia y fijeza en el trazado de los caracteres, en el desarrollo lógico y gradual de la fábula, y el señorío y dominio con que el bachiller Rojas se mueve dentro de ella, no como quien continua obra ajena, sino como quien dispone libremente de obra propia, movieron a Menéndez y Pelayo, polígrafo y erudito español, a creer que fuera obra de un solo autor. Se presenta en una edición que se ajusta fielmente a la sevillana de 1501, en la que se ha tenido en cuenta su cotejo con los facsímiles de las de Burgos y Toledo, 1499 y 1500 respectivamente, y también con la edición crítica, 1913, de Julio Cejador Frauca, doctor catedrático de la Universidad Central.

Historia de los Presidentes de los Estados Unidos por Enrique Leopoldo de Verneuill

2006-10-18T01:34:00.000+01:00

Historia de los Presidentes de los Estados Unidos
Montaner y Simon, Editores.
Barcelona, 1885.
Encuadernación en piel.

Único tomo, 290 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados y relieves en color, encuadernado en lomo de piel con nervios y tapas en piel y tela de época. Edición sumamente ilustrada, incluyendo numerosos facsímiles de cartas y firmas de los protagonistas. Muy bien conservado.

Obra que tiene por objeto el estudio del pasado y la Memoria Histórica de los Estados Unidos de América por medio de la historia biográfica de sus máximos mandatarios, desde su primer presidente, George Washington, hasta Grover Cleveland, pasando por Thomas Jefferson o Abraham Lincoln. Presenta un minucioso recorrido por la trayectoria en el gobierno de cada uno de los dirigentes en cada uno de sus mandatos y las circunstancias históricas que los rodearon.

El Arte de Matar por Daniel Sueiro

2006-10-17T01:40:00.000+01:00

El Arte de Matar
Ediciones Alfaguara, Sociedad Limitada.
Madrid, 1968.
Encuadernación en piel.

Único tomo, 796 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados, corte de las páginas en oro, encuadernado en plena piel con nervios. Cuadros y mapas desplegables. Láminas fuera de texto. Edición sumamente ilustrada, con grabados de Gustave Doré. Bien conservado.

Obra que tiene por objeto la recopilación de hechos históricos y de autorizadas opiniones acerca de la trayectoria de la pena capital y de las razones que la han impuesto. Presenta un minucioso recorrido por los distintos métodos por los que se ha llevado a cabo la pena de muerte y las diversas torturas que se han infligido a sus sentenciados.

El Mundo Físico por Amadeo Guillemin

2006-10-16T13:45:00.000+01:00

El Mundo Físico
Montaner y Simon, Editores.
Barcelona, 1882.
Encuadernación en piel.

Primer tomo, 245 páginas.
Segundo tomo, 290 páginas.
Tercer tomo, 296 páginas.
Cuarto tomo, 332 páginas.
Quinto tomo, 432 páginas.

Adornos de encuadernación en dorados y relieves en color, encuadernado en lomo de piel con nervios y tapas en piel y tela de época. Edición sumamente ilustrada. Muy bien conservado.

Obra que tiene por objeto, como lo indica su título, la Descripción física del mundo; incluyendo la exposición de la física general, la descripción de los fenómenos que estudia esta ciencia y la demostración de las leyes a que obedecen. Partiendo de aquí, y haciendo una serie de estudios, llega poco a poco a la física del globo terráqueo, a la descripción del mundo de que la Tierra forma parte, y finalmente a la del universo visible.

Comienza, aquí, este cuaderno, Francisco Montoya, bibliófilo pobre y poeta a ratos perdidos, reseñando algunos de los ejemplares que a lo largo de los años ha ido adquiriendo y constituyen hoy su biblioteca de libro antiguo, palabras, para cualquier lector que se precie, potentes y evocadoras, que implican languidez, misterio y una especie de siniestra belleza.